Como todo el mundo sabe, los poetas no mueren nunca. Mueren esos tipos que los llevan dentro. Nada más. Pero los hay que, pese a eso, el día que deciden irse se llevan consigo un montón de historias y otro de recuerdos; un montón de días, seguramente más de noches. Los hay que se llevan hasta una época. Y los hay capaces de resucitar fantasmas, de esos que siempre están ahí, en la chepa de uno (o de una), preparados y listos para días como los de hoy. Porque hoy ha muerto Antonio Vega. O no.
"Donde nos llevó la imaginación,donde con los ojos cerradosse divisan infinitos campos.Donde se creó la primera luzjunto a la semilla de cielo azulvolveré a ese lugar donde nací"
Pues eso
"Donde nos llevó la imaginación,donde con los ojos cerradosse divisan infinitos campos.Donde se creó la primera luzjunto a la semilla de cielo azulvolveré a ese lugar donde nací"
Pues eso
por MARIA DE ALVARO
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